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Rasgando as roupas e andando por aí sem vergonha. Era um homem chamado Micky Cruppin, senhor. Outro parava em cada piscina para lavar os pés. Conheci um homem que não ia ao culto porque dizia que o diabo sempre entrava e sentou-se ao lado dele. Havia a velha Madre Compton, que cuspia em um cachorro se ele latia para ela, que costumava lavar suas roupas no sábado, dizendo que era boa demais para ir à igreja e que o pároco deveria ser punido por ter cometido uma falsificação onde morou por último. E isso ela dizia de um novo pároco, assim como diria do outro que o precedeu. Assim, então, sentada à mesa, ela quase parecia a mesma bela Lucy Acton que havia saído de casa cedo certa manhã para um passeio durante o qual encontrara o corcunda Paul e lera uma carta que ele lhe dera. A antiga cor rica estava de fato ausente; nenhum charme de chapéu, nenhuma graça de penteado, nenhuma elegância de traje poderiam qualificar ou dissipar imediatamente o langor de fadiga nos olhos, a delicada sombra desenhada pela preocupação e uma enorme tensão mental sob os olhos, e uma expressão geral em movimentos de silêncio ou repouso, de ansiedade, dor e outra qualidade que você poderia ter visto presente sem ser capaz de lhe dar um nome.